Как только заживают мои раны на лопатках,
И на их месте крылья прорезаются с трудом,
Их хладнокровно обрубают вновь умело серебряным заточенным ножом.
Моя душа кутит на стройплощадках,
В ночное время, когда спят все крепким сном,
В то время как лежит бездвижно мое тело, пропахшее дешевым табаком.
Придет к утру гулящая душа, или к обеду,
Три раза постучит пред тем, как в дом войти,
И вот я вновь в сознании, закуривая сигарету, тру мокрой тканью раны. "Солнце, не грусти," -
Мне скажет кто-то или же напишет,
Надеясь, что мне станет легче, но провал.
Как может стать мне легче, если не услышат хруст крыльев и мой голос, что пропал?