Земная соль в плывущей голове
И грубый хлеб из облаков и глины
Бескровно превращаются во мне
В дородовые робкие первины,
В ресницу детскую и трепет тростника,
Что первый звук роняет потрясенно, -
И голос страждущий уже наверняка
Родится вслед - и зашумит бессонно.
18.7.18