А сколько лет должно было пройти,
Чтоб, проезжая вновь по этому пути,
Я не шептала тихо: "Господи, прости!",
Глаза непроизвольно закрывая?
Чтоб дикий скрежет не звучал в ушах,
Чтоб не тонула в жутком ужасе душа,
А я б смогла уже спокойно, не спеша,
Проехать, тот кошмар не вспоминая...
Годами тут мой ускорялся пульс,
А руки судорожно вдруг сжимали руль,
И мозг больной почти что накрывал инсульт...
Мне оставалось только подчиняться...
Но вот себя поймала я на том,
Что нынче я под злополучным тем мостом
С улыбкой еду, позабыв о том — былом...
Так сколько лет? Всего-то восемнадцать.