Мне молодость прошедшая приснится,
забытым зноем губы опаля.
Я выпущу из рук своих синицу,
пусть догоняет в небе журавля.
Пусть поглядят они из облаков,
как даль земная в сизой дымке тает:
всё больше над Россией куполов,
а вот грехов, видать, не убывает.
Грехи мои,
оставьте сил сорваться
в последний час в последние бега -
с больничных простыней и операций
на заливные вечные луга...
Упасть лицом в некошеные травы,
чтоб не искать к ушедшему пути,
и дней минувших сладкую отраву
губами холодеющими пить...
В росе Россия,
в синих журавлях,
в шуршащих травах,
выцветших по-лисьи.
И тихо
тают
лошади
в лугах,
как до конца не понятые мысли.