памяти Майка
Кажется так легко:
протяни руку, набери номер,
а там - вдоль, как секвенция чувства,
даже не голос - цвет,
или не цвет, а что-то такое,
от чего ты однажды помер,
а с тобою весь мир -
как у Пруста -
которого нет.
Ты часть эпохи,
что вечно хотела блага,
болтаясь на рее..
втыкая надежду под рёбра,
как будто шприц.
Это искусство!.. старая колымага,
на дешевеньком разогреве,
зато с ответами
на вечный блиц.
На ночь к другу,
он лупит, как Бог, по тарелкам:
у него киса, камин, столовое серебро,
а еще по ночам он спит,
а я вытекаю - wellcome! -
в заботливое ведро
из-под чужих обид.
Он мешает мне дозу:
сорок градусов чистого сна,
а потом он уходит, -
может, к тебе -
я не чувствую в этом угрозу,
я не чувствую
(ведь бездна - это когда без дна)
почти ничего,
прилепляя к губе беломор..
Просто наверное,
я люблю тебя до сих пор.
Я снова пою тот блюз,
на котором мы вместе,
как по волнам,
чуть спотыкаясь обесточенной диафрагмой:
все, что было - лишь нам,
только боюсь,
медь оплыла в оркестре,
и неважно уже
ты друг или враг мой..
И свечи остыли..
Я видел не раз наяву
как будто с оторванной головой пробегает время -
оно пробегает, а я плыву
маковой ступицей
по чёрному полигону..
И все, чем были когда-то
в истошном рву -
одна из премий
за то, что мы не были
по-другому.
А самое лучшее -
выстрелить наугад,
где кровотоки перетекают в перистое,
в невозмутимое полярных твоих цикад,
в спелый дурман
василеостровского вереска.
Я не хочу больше песен
из мёртвых глыб,
слова собираются в осеннекрылые стайки
и кружатся:
вот Боб, вот хлоп - мы слушаем лад, мы смотрим клип,
и в память о Майке почти могли б
из старых кресел -
в лохмотья ужаса.
Голова дёрнулась каторжным васильком
и по каменным швам
вдруг закатилась в августовское величие,
кажется неприлично был я с ним незнаком,
а теперь тяжела
память до неприличия.
Выпадет костью новою через год
или сквозь век - там, где портвейна заводи,
нет, не хочу я,
не буду наоборот..
только туда, где шеи ломают загодя.
Только по гальке за стоптанный Фиолент,
только туда, где годы хрустят кузнечиком,
позднеэллинский крафт..
может, сегодня? - смешно,
может, вчера в обед,
вот и прошло:
горсткою лунных лет -
будто серебрянный шарф
нежность на плечи вам..
22 июля 2018