Мне нужен белый день ,
я встречу его в светлом .
Без грусти от :
что есть теперь ,
и без надрыва :
что не сделал .
Пусть он войдёт свежО ,
чуть влажным ,
в росе , с туманом по реке ,
прономерованным
календарём бумажным ,
но , вычисленный полем
и краешком берёз на бугорке .
Хочу ещё его открытость -
чтобы вместилась по края ,
по рёбра ,дабы не заела сытость ,
до мяса с кожей -
даже если плетью не меня .
Права иные я проверю
на глаз , они видны .
День постоял и всё темнее
к двери .
" Его распяли . Не позабыл ли ты ?"
Он это вымолвил остатком света -
безмерно грустно , он
и сам все ночи без ответа ,
вернее , в тёмном , будто с похорон .
И что теперь ? Скажите , звёзды ,
вы над землёй - землёй не проросли ?
Но , верно , голос слаб -услышали берёзы ,
над полем белые ,как свечи , и в ночи .