Два маленьких плода на моей вишне,
Что всю весну кокетничала в белом,
Грозят остаться завязью неспелой
И точкой на конце четверостишья.
Висят они, зеленые, приникнув
К той ветке, что когда-то их качала.
Ах, как же страшно начинать сначала,
Когда-нибудь к чему- нибудь, привыкнув.
И так же с детством тяжело расстаться.
Все кажется, что где- то затерялось,
То главное, о чем еще мечталось,
Когда тебе немного за тринадцать.
Когда лишь год- и можно капитаном!
Но кто сейчас читает эти книги?
Под плоской монотонностью экранов
Покоятся затопленные бриги,
Глубокие моря и передряги,
Соленый вкус взросления, стыдливость.
Как жаль, что из мечты моей- бродяги
Так мало в этой жизни воплотилось.
А дни все так же падают под ноги,
Горошинами дички недозрелой,
И, кажется, что все б еще успела,
Вот только б не сойти на полдороге...