Я пишу – полупоэт.
Имя есть – зовут Евгений.
А стихов любимых нет –
все похожи на поленья.
Будто острым топором
их рублю из древесины,
и дрожат со всех сторон
щепок жалобные спины.
Я не Мастер, не Левша.
Это даже Проза видит –
пальцем манит, не спеша,
улыбаясь: «Ты не лидер.
Жду тебя, плыви ко мне –
потечёшь водою чистой,
на сажёнках, на спине
мысль твоя вперёд помчится!
В устье вынырнет роман,
толстый, долгий, буква к букве,
от последней точки пьян,
иль с устатку, бука-букой».
Плавать я всегда любил,
чуть помедлил и решился:
показалось – хватит сил.
Но в клубке сюжетов сбился.
*
Вспомнил рифмы и топор,
погрустил, поплакал малость.
Вдруг!
Себе наперекор,
Проза плавать отказалась.