Мир слишком круглый,
идёшь за собою след-в-след,
тебя догоняют знакомцы по этой Земле.
Рожаешь слова, как патроны - пускаешь вокруг.
Вот это был друг.
Этот тоже -
когда-то был друг.
И в этой простой, примитивной на вид круглоте, -
сансара Сизифа, рожденье и смерть на холсте.
Когда же иссякнут слова - что ещё мне сказать?
Молчанье идущего -
словно приказ
"Не стрелять!"