Зима,
мороз,
струится снег.
А судьбы разные у всех,
У всех,
кто молится о снеге.
Но есть на всех одна судьба:
Поднять ли волосы со лба,
Или подумать о ночлеге?
Чтоб не испытывать Судьбу,
Ударил я себя по лбу,
И двери тихо отворились,
И я вошел,
и у стены
Сидели умершие сны,
И надо мной они глумились:
Вперед!
вперед!
и вдруг - отбой?
Ку-ку,
товарищ дорогой!
Вот наконец и мы приплыли!
Сядь у стены и расскажи:
Какие взяты рубежи?
И кто мы есть,
и что мы были?
Не надо Время проклинать,
Не надо каяться и лгать -
Мы все равно тебе не верим.
А впрочем - лги,
покуда цел.
И по лбу я себя огрел,
И затворились тихо двери.
И я покинул Кошкин дом.
Стою,
как прежде,
за углом -
Из-за угла на мир взираю,
А мир косится на меня
И говорит,
что мы - родня,
Но я его не понимаю.
А мир понятлив,
и огнем
Уже охвачен Кошкин дом -
Огонь меня не согревает.
Я вижу:
бренность бытия,
Словно из черепа змея,
Из Неба вьюгой выползает.
Метель раскручивает бес,
А Бог грозит ему с небес,
Святым отмщением томимый.
И я разбрасываю снег:
Судьба страны
есть тяжкий грех,
Почетный и неискупимый.