О жизни нашей, что министры знают:
Где, что почём и достаётся как?
За что они зарплату получают,
Коль всё в стране устроено не так?
Не за пустые ль цифры неких планов,
Раздутых в сводках - мыльным пузырём,
У пролетариата из карманов
Привычно вылетающих рублём?
Не за наследье ль тяжкого всесилья,
В хомут нужды запрягшего народ,
С размаху обрубающего крылья
Мечтающим и рвущимся вперёд,
И не за то ль, что наших слов не слышат,
И не за то ль, чтоб голос наш ослаб..?
Там к выручке рублей - "мильярды" пишут,
А к цифрам пролетарьев только - "раб".
Им нипочём в трагедии державной,
Что в каждом - импотент, а не творец,
Что наш Союз, когда-то многославный,
Морально обанкротился вконец.
В них - зла зачатье нощно или дённо,
На них лежит три четверти вины,
На них - проклятье, всё же доведённой
До НЭПА и отчаянья страны...
Пусть моего желанья маловато,
Но став министром, маленьким совсем,
Я б, словно раб, "пахал" за пол зарплаты,
Но так "пахал", чтоб было жарко всем.
1989 г.