Совсем не осень, даже
и не этот жаркий день,
последний в сентябре,
а только лень
души моей
несёт меня, куда.
В какие золотые города,
в какие солнечные страны,
какие в голове романы
рождаются, живут,
не долго,
к вечеру сойдут.
Как моряки по трапу в город,
заполнят шумно кабаки
и пьяны будут до утра,
чтоб утром с берега на берега
под крики чаек
и восторженных девиц.
Всего лишь блиц,
а сколько уравнений
осыпалось и умерло в листве
сквозь жёлтой,
в сквозь прозрачной синеве.