В ЭшамплЕ SagrАda шпили – струны нервного поэта
Неба тонкий лист прошили, красотой поранив лето.
На твоем лице улыбка. Над тобой запела птица.
Я – минувшая ошибка. Я, скорее небылица.
Двадцать восемь. Солнца мячик пролетает Барселону.
Ничего уже не значит время, смятое в истому.
До тоски два придыханья. Жизнь на площади восторга.
Я стираю расстоянья спиртом у развалин морга
здесь в провинции красивой с серебром пыльцы на крышах.
В ярком каталонском стиле зноем день развязный вышит.
До тебя четыре моря. Я с одним из них в обнимку
С тенью собственною спорю и танцую под сурдинку.
Больше двух коронных тысяч затуманенных парсеков
Могут в сердце искру высечь и пожар афинский* эхом
Все сжигает без остатка. Очищает родниково
Только рваная тетрадка помнит три счастливых слова…
В ЭшамплЕ SagrАda шпили – струны нервного поэта
Неба тонкий лист прошили, обессмертив это лето.