Это блики Родины:
На полях просты цветы.
Грустновато вроде, но
Не грущу не я, не ты.
Над рекою кружится
Пара белокрылых птиц.
Свысока как лужица
И совсем не видно лиц.
По ковру, пестрящему
Разноцветьем павших враз,
Как по настоящему,
Бродим без обидных фраз.
Метками на дереве
Расписались многие.
Леса суперстерео
Гонит к дому ноги и,
Нам так фиолетово,
Что по лету плачут все.
Нет уже ведь этого.
Осень в средней полосе.