ты зачем-то живёшь, ты зачем-то рождён -
вязнет мысль в размышлениях долгих...
каждый боли виток на отрезок продлён
из мозаик сердечных осколков.
Так виток за витком, создавая спираль,
жизнь буравит во времени смычку,
где внутри пролегает судьбы магистраль,
нас несущая в ад по привычке.
Напоследок, цепляясь за каждый виток,
в кровь сдирая осколками кожу,
мажешь раны целебным настоем из строк,
что, возможно, тебя лишь тревожат.