У дороги церквушка, а за ней уже лес,
И идёт к ней старушка, помолиться на крест.
Здесь когда-то рожали, бабы русских детей,
И с полей убирали урожай без потерь.
Вдоль дороги на нас, смотрит как сирота,
Перекошена временем, небольшая изба.
Крыша сверху сложилась, дыры вместо окон,
Ветер в них издаёт, будто сдавленный стон.
Здесь стоят они строем, как солдаты в ряду.
Они прожили жизнь и прошли сквозь войну.
А сейчас не смогли выжить в мирном бою,
Чтобы душу сберечь для потомков свою.
Мимо них проезжают по дороге сейчас,
Кто и не замечая, кто ругаясь про власть.
А над ними как прежде, голос церкви в набат
Бьёт, чтоб помнили все,
Что Россия жива.