Собирались в дорогу: тихо, не спешно,
Снимали вещи с промокших ветвей.
Всё без волнения, спокойствие внешнее,
А внутри всё пылало, как груда углей.
По звёздам спешили, где яркое брезжит.
Ступали, как мыши в светлую ночь.
Боялись отбить с вершины последней
Хрупкую, нежную белую плоть.
Луна засверкала, по небу восточному
В сторону запада тихо плывет.
Географ был пьян, всё наводки - неточными,
Стая по новому курсу идёт.
За этой дорогой слепая тропа
Ведет их из леса, где забвенье и смерть.
И дальше, на небо, проводит Она,
Оставив поникшую, серую твердь.