Зал бокса. Суббота. Полпервого ночи.
Под лампочкой тусклой снуют мотыльки,
Я в грушу, покрытую матовым скотчем,
Свирепо вбиваю свои кулаки.
И так каждый день надеваю перчатки,
Ведомый трагедией прожитых лет,
Что въелась в мой разум большим отпечатком,
Я всем вам готовлю достойный ответ.
За то, что меня окрестили вы чушкой,
За то, что макали лицом в унитаз,
За слезы, что лил я ночами в подушку,
Получит сполна теперь каждая мразь.