Изранил в кровь и улетел.
Кричу от боли.
И щёки, белые как мел,
Не вспыхнут боле.
Приклювил лишь… Аль не вкусна?
Не пышногруда?
В ответ глухая тишина.
Да боль-паскуда.
Да память дует в саксофон
И будоражит.
Скажи мне, память, как же он
Был друг – стал враже?