В мире, нет, не лишним,
Просто обречённым и уставшим был он и друзей терял
Никому на свете,даже тем,всевышним
Мысли,сны,тревоги он не доверял
Спать ложился редко
А когда ложился думал,что не страшно,если вечный сон
Говорил с сарказмом,остроумно,едко
Вид имел скучающий и такой же тон
Так и жил в каморке
Свои годы тратя на вино,картины и ещё чуть-чуть
Доставалось Бродскому и Гарсии Лорке
И случайной девушке,преградившей путь
Не было ответа
На вопрос о смысле и когда откроет к сердцу двери страж
Ждал зимой весну он,а весною лето
Летом был мир тот же,но пропал мираж
Жизнь не быстробежна.
Медленна, печальна. Не река бурлящая,а скорее пруд
Смерть одно мгновенье,а любовь безбрежна
Кто её почувствовал,тот не зря был тут
Он ушёл в скитанье
И его больного принял безучастно только жухлый мох
И открылась истина: Высшее страданье,
Что никто не ловит с уст последний вздох.