To вереницу журавлей, тянущуюся к морю,
То кончики мечтательных деревьев, а порою,
И чудо ночи -- пауком, тяжелым, в цепких лапах --
Все унесет недуг времен куда-то безвозвратно.
И погибает старый сад, взращенный так любовно,
Он чует все, хоть затерялись тропки в нем; и, словно,
Касаясь нитей хаотичных тонкой паутины,
Где те мечты, судьба? От них остались лишь руины.
И прелесть дивная весны за маревом туманным
Исчезла, бликами сквозя, как в сновиденьи странном.
И лишь проклятий роковых несутся злые крики
Вслед спутанным страницам той забытой старой книги.