Она полюбила поэта,
Погибшего сто лет назад,
И в бурю, в разлитие лета
Помчалась в березовый сад.
За влажные ветви хватаясь,
Дошла до рябины костра.
И, слёзным дождем обливаясь,
Пробыла под ним до утра.
В изгибах рассвета искала
Кудрявый, родной силуэт...
Ей нежных стихов было мало,
Ей нужен был явью поэт.
2018