так принудительно в пространство заключен

лежит на столе как младенец чистый бумаги лист впитающий в совершенстве слова что он бело-чист рука шершаво проводя по строчкам выводит буквы и слова она не может устоять в борьбе с желанием подольше не писать не мыслим мир ночной оправленный в день лета фиалок аромат так принудительно в пространство заключен что связь ушедшего и стон времен по тропам уходящим вдруг проявляется на ветреном шоссе как шорох прошлого без придури он мал не веришь в то что будущее знал творя в ненужности ущербен человек живущий мало здесь и уходя навек не прерывающий всего что в жизнь войдет желает многое судьба не подает и в ожиданьи счастья мига что грустно притаился за углом улыбкой озарив себя идет по кругу жизни умываемый дождем.