Данный из тысячи шанс, чтобы выжить
В мире жестоком... для крошки, похоже...
Ольга Грубская
Воющий ветер промозглою ночью.
Холод пронзает и жжет, что есть сил.
Где-то, кляня свою жизнь одиночью,
пьяный пропойца сидит у могил.
Долго сидит...
– "Никому я не нужен,
видно судьба так беспутно сгореть.
Кто-то кому-то подаст теплый ужин.
Мне же итог – просто медленно тлеть.
А ведь была и семья, и надежда.
Ну почему, ты, так рано ушла?!
Кажется, запах хранит твой одежда.
Кажется, рядом тоскует душа"
Медленно после он плелся по скверу.
Боль эту водка уже не брала.
Как он давно потерял свою веру,
ровно с тех пор, когда Вера жила.
Вдруг у помойки пищащий комочек,
брошенный кем-то голодный щенок.
- "Что ж, брат, бывает. Иди-ка, дружочек.
Да ты дрожишь весь и насквозь промок"
Сунул за пазуху мокрое тельце.
- "Брось, брат, держись, все сначала начнем"
Колет, как будто иголками, сердце.
Но им вдвоем все уже нипочем.
Воющий ветер. Промозгло и зябко.
Холод пронзает и жжет под луной.
Только у этих двоих все в порядке.
Ведь их дорога – дорога домой!