27.7.18
Водяной он или водник –
Самый настоящий шкодник –
То водою заливает,
То на сырость намекает...
Огурцы, да и медузы –
Водяные – аж до пуза,
Реки тоже водяные –
Да ещё к тому ж какие!
Водяные океаны, кружки,
чайники, стаканы...
В океанах соль – послушай –
И воды в них меньше с сушей.
Мы и само водяные –
чуть не 100 процент – какие.
Льёт порою даже слёзы –
Мёрзнут эти на морозе.
На воде тут пиво, водка,
Плавает в воде селёдке.
Даже в воздухе водица –
Без неё жизнь не годится.
...........................
21718
Не в Вашингтоне он и не в кремле
Самый крутой человек на земле.
Круче, чем Мао, Ильич, Сяопин,
Эот простой человечек один.
Глядя с вершинок своей высоты,
Я говрю – Человек этот -
Ты!
Будь Человеком, живи, не боясь!
Не разводя свинств бесчестную грязь.
Не возводя свинство в правильность – грязь
Будет свинство всегда и везде –
С ним и святой не пройдёт по воде.
С ним никогда даже в рай не попасть –
Свинство - для пекла лишь главная страсть.
Грешник такой – как закопченный свин
Будет в аду он гореть – не 1!
И избиратели совестно с ним,
Будут гореть там, коптясь - как и свин.
Он, для свиней, -
Свинский есть хЕРувим!
…………………………………………..
21.718
Но видно, не пришёл успех?
И как дела?
Да лучше всех!
И круче всех идут дела –
Те - как дороженька бела!
Да стал и сам уж круче двух
Не переносят здесь на дух –
А есть единственный поэт,
Свободой правды кто живёт?
И кто друзей не предаёт,
Не пишет оды власти тот?
Без этого - поэтов нет
Последним – Лермонтов там был –
Рабов менталитет сгубил! –
И уничтожил всё!
Поэт
С ТЕХ ПОР В России не живёт!
Поэт в Союзе – что вода -
Какой поэт?
Одна беда!
Стиховны оды лишь писать,
Умеет…! Да стихом визжать –
От счастья –
Как им хорошо –
Рабам – что надобно ещё?
Рабовый мелочный поэт –
Как одноразовый прожект -
Цепей он кандалами лжёт,
И гимн цепям своим поёт!
Рабовладельцев признаёт –
Лишь только нужными ему –
Таких поэтов видно тьму!
Не к вам теперь пришёл успех.
И как дела?
Да круче всех.
Не стоит даже понимать.
И незачем то понимать.
Осталось только лишь принять… -
Крутых тут больше не сыскать…
И закрывается прожект…
Лишь мелочами сыт поэт…
И мне неинтересен - нет.
Зачем, к чему стихи писать,
Когда и так крутеешь… всласть.
…………………………………