Вот и долгожданный выходной.
Проведу его дома,
Где растет сын родной.
Утром встали и поели.
Во время завтрака
Футбол смотрели.
Потом пошел он
Комнату убирать,
А я стихи сочинять.
Сижу, пишу очередной стих.
— Па, а где мои бутсы?
— Мать вымыла, сушить вынесла их.
Потом пошли мы футбол играть.
И как начал он свои умения показывать.
И удар ножницами, и классный подкат.
В общем, одним словом — мировой талант.
Пошел он после футбола воду пить.
Увидел, как хулиганы стали младших бить.
Хулиганов разогнал и младшим удачи пожелал.
Я со стороны на это всё смотрел.
15 лет, а уже как повзрослел.
Вернулись мы в дом.
Почувствовали, как запахло
Кипяченым молоком.
Это значит, мама с работы пришла.
И даже в квартире уже убрала.
Сели ужинать все вместе за стол.
Включили телек и слышим:
"Дзюба забивает гол!"
— Ох уж этот ваш футбол.
— Да, мам, это мужские дела.
Было бы замечательно,
Если бы ты нам пивка принесла.
Начали мы обсуждать футбол.
— Да, классную комбинацию
Разыграли и забили гол.
— Да, сынок, и лига чемпионов уже на носу.
— Ага, я, наверно, успокоительного принесу.
— "Зениту" будет нелегко. А в матче с "Барселоной"
Вообще до гола будет очень далеко.
— А там еще "Бавария" и "Рома".
Скоро затрясутся от нашего боления стены дома.
— Ого! Уже 12 часов.
Пора погрузиться в мир фантазий наших снов.
— Спокойной ночи, сын.
— Спокойной ночи, отец.
— Да, кстати, насчет хулиганов,
Ты молодец.