Жизнь течёт цветами красок, оживляя серый холст,
Кистями стреляя в массы, он вбивает в крышку гвоздь.
Натюрмортам и пейзажам, что не сделали – увы,
Лики женских тел остались, безымянными в пыли.
Может мерзкий дождь расскажет, перестанет гордо лить
Быть с художником нарывных, иль, всё взять, да и размыть.
Кистью разжигает пламя, он рисует горизонт,
Капли льют на холст упрямо, будто бы ведут ладонь.
Там, где, были мама с папой, где катались ребятнёй в траве,
Написал стихи цветами красок, он бежал на встречу к ней.
Мимо запахов цветов акаций, мимо «поцелуего моста»,
Безмятежно, умиротворённо, прямо, перескоками текла река.
Кто-то в след его окрикнул, тут, он понял про - Войну,
Тучи мигом разорвав светило, погрузило в страх и тьму.
Он бежал быстрее ветра, он хотел, услышать голос той,
Всюду хаос звуки вепря, он хотел её обнять живой.
На обломках, словно Нимфу, без дыхания держал её в руках
Незабвенно, в алом платье, его мир уже в других цветах
Дождь на улицы пронзился, размыв краски на холсте
Навсегда он с ним простился, радугой сия везде...