Она говорит все с твоим черно-белым снимком
С помятым углом и засвеченным левым краем.
Гуляя по узким заросшим травой тропинкам,
Она видит ад, что когда-то был вашим раем.
А ты где-то там, далеко, на войне японской,
А может Столетней, иль даже на греко-римской
Сражаешься храбро с бессчетной ордой тевтонской,
И снова враги побеждают в бою Цусимском.
Москва отдана и бушуют вовсю пожары,
В фарватере гибнут "Сизополь", "Кагул" и "Флора",
Но рано победу трубят что есть сил фанфары,
Ведь будут еще Эривань, Пуатье и Оре.
Какое ей дело, как эту войну окрестят?
Тебе не вернуться ссудили Олимпа боги.
Корабль уходит из Плимута при зюйд-весте,
И к новым сражениям вновь приведут дороги.
А вот в сорок пятом Парад и начало мая,
И войны другие утопли в веках как в море.
Какое ей дело, в которой из них ты ранен,
В которой убит? Не утихнет лихое горе.