Июль был сотканным из пыли,
Цветов, безволья, облаков,
Из беспричинного унынья,
Дождей, и строк далеких линий,
Нестройных рифм, нелепых слов,
Из снов цветущих, мыслей дивных
И всем, чем край родной богат,
Когда стихи слагал я в ливень
Глотая воздух синий-синий
Живя, как будто, наугад.
31.07.18