Есть в августе надломленность тоски,
что осенью продолжится в туманах,
она стучит тихонько мне в виски
как поезд, вышедший на полустанок.
Копится грусть в последний месяц лета,
чтобы пролиться позже на луга.
Я запасаю впрок всю яркость света,
что будет греть, когда придет пурга.
Коплю я август, словно он варенье,
смакую сладость теплых, ясных дней.
Ах, август, август, ты мое смятение,
и радость тяжких яблочных ветвей.