Я завтра выйду из пальто
На пять пустых углов.
Меня невидящий поток
Отринет от стихов
И от людей, покорных им
И вышедших из них -
Как будто оплывает нимб
И каплет на живых
Огарочным кривым огнем,
Проклятьем бубенцов.
И день чужой и чуждый дом
Повернутый лицом.