Иду вдоль дороги, в букет собираю
Цветы полевые, невзрачные.
По имени каждый цветок называю,
Мне с детства в друзья предназначенный.
В букете моём столько всяких историй!
Жизнь пёстрая выткана ими!
Срываю цветы, пропускаю цикорий
С глазами его голубыми.
Он смотрит мне вслед, он вдогонку по полю
Бежит, завлекает и манит!
Но этот цветок не выносит неволю,
Сорву, и он тут же завянет.
Я знаю его, и ценю все секреты
Натуры его своевольной.
Такие, как он, не годятся в букеты,
Такие – для жизни средь поля.
Он странный, иной, выживающий трудно,
Но яркий, как искорка лета!
Прощай, дорогой! Ваза – это посуда,
Она, как тюрьма, для поэта.