Июль. Жара. И ливни через день.
И так, и эдак - мокрая рубашка.
От духоты какая спрячет тень?
Парит земля, сырая промокашка,
И пышет зноем ранняя заря.
Боюсь, сойдёт потов не семь, а восемь...
А где-то там, за ширмой сентября
Сопит в подушку заспанная осень.