тщетны слова правды, честность — многоокий ручей:
ты говоришь, что я твой, я говорю — ничей.
лучше посмешищем быть, чем пряный хлеб —
вредный мне —
есть с чужих рук.
нет больших мук,
чем принадлежать кому-то:
будто на лапы надели стальные путы
и ядом на волосы капают поминутно,
лучше быть воином в поле, чем рабом во дворце,
обвенчайте меня, о музы, с лихой свободой,
я боец, и мне даром дано это от природы,
лучше смертью сгорю, но не буду стоять у трона,
я плевал на лавры, плевал на звания и короны,
я был атеистом, пока не познал себя.
в узники душу берут вовсе не любя, —
желая, хотя, на куски её разрывая, —
мне не надо добра и подачек “святого” края.
я лучше один и уверенный в своих силах,
или братия спросит: “и где же тебя носило?” —
и пусть повторяется долгие, долгие годы,
сочиню им поэмы, апокриф, элегий, оды,
повторю опыты метаморфозы из апулея.
ведь меж нами — скотами — нет тех, кто бы был
равнее.