Есть пища для ума и для души,
Но плесенью покрылась, зачерствела.
Живет, душой покинутое, тело
В горячей, солнцем выжженной, глуши.
Подумай-ка о вечном, не спеши,
Ведь эта суета так надоела.
Она привыкла притворяться делом,
Но суть ее - в метаньях за гроши.
Нет ничего, лишь только крепкий чай
Судьбы налит, а август пышет жаром.
Безумие бессмыслицы встречай
И аллергию, что цветет недаром.
Но в музыку мученья превращай
И творчество подпитывай кошмаром.