Недавно, в одной из социальных сетей, мне написала женщина, которая прочитала мои стихи. Я не знаком с ней лично. Знаю только что живёт она в Австрии, родилась и прожила большую часть жизни в Советской Белоруссии. Имя свое она просила не называть, стилистику и содержание её письма я сохранил полностью:
"Если бы я была поэтом, я бы вот о чём написала:
Умерла старушка, провожали её всей деревней. Под подушечку, по ее просьбе, положили пять похоронок и письма сыновей с фронта - самое дорогое её сердцу. Её исстрадавшаяся Душа в Раю.
Рай - а она в тоске. Бог спрашивает:
"Чем я могу тебе помочь?"
"Покажи мне могилу младшенького..."
Бог привёл Мать на могилу младшего сына, а она в неблагодарной Польше. Осквернённая, заброшенная.
"Почему?" - спрашивает Мать.
И Бог не знает, что ответить. И Мать говорит ему : "Как ты мог ТАКОЕ допустить?" И бросила на землю крестик. И осталась с сыном. И укрывала его могилку белым снегом, а летом - ромашками. И пела ему ветры-колыбельные. И умывала дождиком. И согревала солнышком. И всё пыталась добраться до его косточек, чтобы отнести их в родную деревню. И не могла. А сверху на весь этот ужас молча смотрел Бог. Напишите об этом так, чтобы Горе не кричало, а тихо шептало. Но чтобы этот шёпот был громче грома. Чтобы в этом шёпоте было столько боли - сколько нежности есть в Ваших стихах о донской степи. У Вас получится!!! И тогда Ваши стихи обязательно прочтёт Безруков!!!"
Я никогда не писал по просьбе, но обращение этой читательницы буквально порвало мне душу.
Солдатская Могила
Прибиралась бабушка Аглая
В маленькой деревне под Орлом.
В путь последний, Душу собирая,
Говорила лёгким шёпотком:
"Батюшка, святой отец наш, слышишь,
Я прошу - наказ мой не забудь,
Ты кота и дом с дырявой крышей,
Уж пристрой потом, кому-нибудь.
И в комоде, там, под образами,
Саван и рубаха мне в дорогу.
Я сама их сшила и цветами,
Вышила - успела слава Богу.
А за чудотворцем Николаем,
Сразу за лампадкой, в уголочке,
Похоронки все, что берегла я,
На Ивана-мужа и сыночков.
Писем там от них совсем немного,
Все со мной в могилу положите.
Только об одном спрошу у Бога:
Где могила младшенького, Мити..."
Миром всем Аглаю хоронили -
Жизнь прошла и некого винить...
Письма-похоронки не забыли,
В гроб ей, в изголовье положить.
Сколько лет, никто того не знает:
Где-то там - у Господа в Раю,
Маялась Душа святой Аглаи,
Всё кляла судьбинушку свою:
Нету, Боже, мне печали горше,
Помоги, реши беду мою:
Младшенький без вести сгинул в Польше -
Нет покоя мне в святом Раю.
Покажи, открой его могилу,
Где сложил головушку свою.
Чтоб слезами я его омыла,
Сердцем обогрев в чужом краю.
Слышала: народ там - доброй веры
Так за что-ж людей, по чьей вине,
Гитлер бил и пёс его - Бандера
Жёг живьём в угоду Сатане.
Митя мой, писали в похоронке,
Польшу вызволяя из оков,
За безвинных тех, в чужой сторонке,
Пал от пуль бандеровских щенков.
И Господь старуху-мать послушал -
Сколько ж можно горе горевать...
Отпустил её святую Душу
Младшего могилку отыскать.
Долго ли Душе когда крылата -
Материнских сильных два крыла!
Отыскала матушка солдата -
Одного из тех, что родила.
Отыскала... Боже, дай ей силы!
Захлебнулась стоном неба ширь:
Где была Солдатская Могила -
КрапивОй захваченный пустырь...
"Господи! За что такая доля?!
Больше нету места мне в Раю!
Жизнь отдавший за людскую Волю,
Мой сынок забыт в чужом краю!"
Память чтить, нельзя заставить силой...
Всё же те - кто тщится забывать,
Помнят пусть: Солдатскую Могилу
Крыльями хранит родная Мать!