Услышал автоматный треск,
Среди кустов, в войну играя,
Мелькает перьев чёрных блеск.
Сороки, небольшая стая,
Их характерный перескок.
Летят, в полёте курс ломая.
Под стрекот, вспомнился урок,
О парадоксах в этом мире,
Что души, умерших не в срок,
Вновь, появляются в эфире.
Душа, вселившись в тело птиц
Летит к семье, домой, к квартире.
Нет у фантазии границ
И зта мысль, меня задела,
А вдруг там боль солдатских лиц,
Укрыта краской черно-белой
И треск, для них не просто так,
Для них всей жизни это дело.
И их игра для нас пустяк,
Они, живут войной всецело.
Живут, на диких скоростях.
Не веря…, что могло..., посмело,
Что был последний бой тогда,
Она не мимо пролетела.
И то, их кровь, а не вода,
Ведь поднимались, как обычно
И улыбались, как всегда,
Вот только лёгкость, непривычна.
Какая вспышка? Ерунда.
Как оказались в теле птичьем?
Всё как обычно, как всегда,
Не изменились, даже в росте.
Душа ведь птица, вот беда
Шумят сороки на погосте.