Город с окраин тёмен –
выгорел в нём неон.
Ветер лениво тронет
влажную зелень крон,
выдохнет: обветшшшшала…
Август. Ещё тепло.
Скрипнут качели ржаво –
задребезжит стекло…
Вот где летует память –
в тихих пустых дворах.
Тут бы навек оставить
всё, что забыть пора,
всё, что в конце историй
значится как P. S.
В августе город горек,
город похмельно трезв…
Падают груши-дички
под ноги с высоты…
Господи, дай мне спички,
чтобы спалить мосты.