Придворный архитектор стар и сед,
Но истово, с мальчишеской бравадой,
Лишь на минуту к чертежам присев,
Уже готов сравнить свои фасады
С эскизами старинных эспланад,
Уже лелеет перекрестья линий,
Как редкие сорта гвоздик и лилий,
Волной июля захлестнувших сад.
Вот двор его: пространство тишины,
Пронзенное сосновыми стволами,
Старинный дом с вощеными полами
И дедов храм за портиком резным,
И то, что у других ушло б в утиль,
Ему – лишь повод одарить талантом,
Но он, как заклинание, как мантру,
Твердит свое: «пропорции и стиль».
Не призрачный модерн или ампир,
А суть души, опора, прочный посох –
И нет нужды делить на «до» и «после»
Его прекрасный совершенный мир.