***

Идут душевные мутации,
Как плата за большой прогресс.
Ведь в старых, пыльных декорациях
Уже не будет новых пьес.

Спешим, перебирая ножками,
Стремимся к финишу опять.
Но если сбавим темп немножко мы,
То можем навсегда отстать.

Вот только бегу по окружности
Увы, по сути, нет конца.
И отключились за ненужностью
Окаменевшие сердца…