Прозрачен воздух, как хрусталь,
что на столе - раз в год, не чаще...
Безмерна высь, без края даль,
идилия и пастораль...
И тишина, что луг, звеняща.
Мартеном раскалился день
и воздух, как крапива жгучий.
Скукожилась на солнце тень,
царит полуденная лень...
И тишина, что мёд тягуча.
Вечерний час, вернув права
отдохновения от зноя,
не допуская баловства
наполнит сущность естества
молитвенною тишиною.
А, ночь... От зАмков до лачуг
то состояние знакомо:
стих двух сердец безумный стук
и тишина царит вокруг
послегорячечной истомой.
Затишью разная цена...
Но, замогильно, как во мраке,
где ни краёв нет и ни дна,
свинцом придавит тишина
за полмгновенья до атаки...
Не дай вам Бог, познав войну,
услышать эту тишину.
2.08.2018