Кому посвящается, тот сам догадается.
А бывает с Тобою, что будто дошел до точки?
Но другу царапаешь строчку, ну хоть пол строчки,
Пишешь, вообщем-то, ни о чем, про деньки и ночки,
Себя заставляя хоть как-то поддерживать связь?
Свято веришь, что делаешь только лишь то, что волен,
В дневниках новый пост, что "всё еще под контролем!
Я живой, Я счастливый и в целом вполне доволен : ) ",
А с-под пальцев выходит кривая арабская вязь?
Когда кажется, будто для паники нет причины -
Впереди много целей и дел, и карьер вершины,
Но в Твоей голове - лишь обломки, костры, руины
И от мыслей и снов начинается тремор рук?
Ты не глуп и Ты знаешь, кто смог бы Тебя успокоить,
Но в мозгу словно мантра: "харош людей беспокоить" -
Проще выкричать всё или молча в себе упокоить,
Чем набрать в телефоне тот номер с пометкой "друг".
Когда ночью не спишь и думаешь, где виновен,
Будто мало по жизни проблем и других хреновин,
Ты и сам понимаешь, что просто так криво устроен -
Из железа как-будто, но в сердце сухая трава*?
Признавайся, бывало, что хочется выть от боли?
Что не прочь всё исправить, но - упс - не хватает воли?
В голове чепухи - как непаханное, блин, поле.
И чтоб выразить это не можешь найти слова?
У меня вот - бывает. И Я набираю в ворде
Те слова, что могла б проорать на последнем аккорде,
Те слова, что ночами ручьями стекали по морде,
И таяли в шепоте "больше так не могу".
А затем кучу матов о том, как же все здесь задрало
Злой Бэкспейс истерично сожрет, будто боли не стало,
Будто все эти чувства лишь в пикселях, что Я сломала,
А ни разу не в жизни, не в съехавшем на бок мозгу.
А потом на вот этом вот сером пустом листочке
Я пишу "Как дела? Как Ты сам? Как малютка-дочка?"
Дохожу до нормальной, обычной, продуманной точки,
Добавляя, мол "очень-приочень пресильно Вас всех люблю".
Отправляю и думаю, "может быть это излечит?"
И приходит ответ, и Я вновь расправляю плечи -
Если есть с кем на кухне без повода молча жечь свечи,
Значит, глюки свои Я еще как-нибудь потерплю.
(с) Полынь.
*отсылка к группе СпЛин -"Помолчим немного"