Который день по ржавым нервам
своим смычком скребёт тоска.
И только хуже после первой
выходят замки из песка.
И жизнь есть сон. Тебе ж не спится.
Ползёшь с луной по скатам крыш.
Совсем другое видишь в лицах,
пока все спят, а ты не спишь,
пока полуночь, как Горгона,
несёт проклятие своё...
Но в бледном отсвете неона
острее скулы и чутьё.
И понимаешь равнодушно,
что жизни прожитой спираль –
всего смешная завитушка,
что ты обманут, как ни жаль:
был независим, горд собою...
А этот жалкий завиток
похмельным утром на обоях
нарисовал однажды Бог.