Ударом лопасти пропеллер скомкал воздух
И как перчатку бросил на крыло,
Что ж вызов принят, здесь прощения не просят.
Дуэль, за небо, солнце, всё равно.
Жизнь в такт мотора, выжимая до упора,
Тем временам неведом был форсаж,
Но не хватало, он появится и скоро,
Зато открыт ветрам, каков кураж.
Воздущным змеем назови, хоть этажеркой,
Он самолёт, а значит сам летит.
В борьбе за скорость обломались крылья сверху
И он обрёл свой утончённый вид.
Небесные бойцы, орлиный гордый профиль,
Забрызганы очки, улыбка шарж.
Пилотки от кутюр ещё никто не носит,
Но задают французы пилотаж.
Пегу красив, циркач и дамам души ранит,
Не сокол, не поверил он крылам.
Задать вопрос, узнать, что будет с ним за гранью,
Останется ли воздуха опора там?
«Открыт для вас карт-бланш, дерзайте же поручик»,
«Вы что, там Пётр Нестеров мадам»,
«Разгон в пике, штурвал к себе, газ, выжать ручку»,
«Петля связалась господа, упрям»...
На фронт, прощайте мама, что уж, да не плачьте…
Война за небо, выстрелы, “наган”.
«Есть, господа, идея бить, расчёты вот, присядьте».
Предел для пилотажа, свой таран.