Одна из тысячи? Мила и неотразима?
А я помню тебя, залитую литрами керосина,
Горящую, яркую… Что знает — сейчас умрёт…
И не забыть мне твой шёпот: «сдохни, урод».
Словно всё это спасёт, но ты лишь картина.
Немного ожившая, и творца своего винила.
Вселенная для тебя ничто? Ты и сама космос?
А знаешь ли ты, кто вообще дал тебе голос?!
И внешность. А разум… я и молчу.
Ведь ты лишь картина, и написана кровью.
Твой творец по сей день заливается пойлом
И мечтает забыть! Задув при мне сгоревшую свечу…
Признаем, ты и правда красива, но совсем не мила.
Как та девушка… С которой тебя рисовали, творца жена.
Та ещё стерва. Хорошо, что не знал её лично.
Знаю только, что смерть её была слишком комичной.
Ты всё ещё космос? Ты такая одна?
Я ошибся в тебе. Ты такая же, как и она.
Одинаковы все здесь картины. Портреты жены.
Одна проблема — кроме тебя все они совершенно немы.
Дама в красном, ты любви и счастья просила?
Посмотри на себя! Ты вся опять в керосине.
(Гори! Гори! Гори! В моём кармане есть спичка.
Гори! Разве не это у тебя самая любимая привычка?)