Часы спешат,
из Бытия вытягивая Время,
мгновения, оцепенев,
минут выстраивают скучный ряд;
над сонностью пруда
развесят ожерелья дерева,
но плод, упав,
вспугнет томленье зрелого гарема,
и обнажатся ветви, сняв,
сентябрьской осени изысканный наряд.
Наутро птицы улетят,
процедят воздух решетом дождя,
отметит Евфросинья именины;
и грустно, станет грустно так:
зачем на клумбе не краснеют георгины?
Нет, огневые больше не горят.
Торчит ботва
горюя всласть на почерневшей грядке,
и, с эхом наигравшись в прятки,
летит молва:
Мол, где-то там, в мирах иных жива,
жива, увы, не я, но кто-то, юная как я –
Тебя - вздох ветерка - волнует
и говорит слова,
не сказанные мной Тебе Нетленные Слова.