я где-то слыхала что больнее не умирать, а жить
быть человеком, который в мечтах о покое
уверен, что полегчает, когда он обратится пылью
потому что всецело счастливым может быть лишь покойник
потому что тебя все равно этот мир раздавит
каблучком покрутит и плюнет в кровавую кляксу
а ты, бедненький, будешь так сильно крутить педали
что в итоге получишь лишь переломы пальцев
и спасения нет, нет выходов, боль неизбежна
так что стисни клыки и прими ее, словно воин
сделай вид, что ты храбрый силач и конечно
не боишься остаться с парой-тройкой побоев
даже если это не правда и ночью плачешь в подушку
бьешь о стены кулак, но в пол силы, чтоб не поцарапать
а когда разобьют твою любимую кружку
ты сорвешься, бедняга, а срываются только слабые
не показывать страхов - огромный житейский труд
ведь у тех для тебя есть ножи, кто знаком с твоей болью
только знающие предательство не предадут
только загнанный в угол будет кусать до крови
нам с младенчества вдалбливали про доброту,
что вернется с торицей, если откроешь сердце
но вся жизнь - не бумеранг, а батут,
где летишь не по кругу сансары, а по инерции
я уже на себе узнала цену грошика счастья
и пишу на каждой странице теперь в тетрадь
да так чтоб не стер ни один ****ский ластик
что ведь жить и вправду больнее, чем умирать