(Из публикаций "Литературного Азербайджана")
Который год, который век подряд
Над городом влюбленные парят.
А я сама была той вечной Беллой
В каштановых кудрях и узким телом.
И я была, как воск в твоих руках,
В клубившихся над нами облаках.
Припавши головой к груди твоей,
В измятом платье цвета всех морей.
И я роняла туфельку с ноги
На чьи-то океаны и пески.
Манжетой зацепив за Нотр-Дам,
Пролетных птиц зовя по именам…
Наш Витебск сложен, пышен и богат:
Он снова громоздит – за рядом ряд –
Лачуги из бетона и стекла.
В одной из них я, помнится, жила
За прутьями своих сплетенных строк.
Меня хранил надежно потолок
От глупости полетов – и дождя.
Я счастлива была тогда, летя.
Вдыхая ветер, пахнувший тобой,
И бархат блузы чувствуя щекой.
Я знаю – ты напишешь в свой черед
Сухою кистью встречный город тот.
Банк и отель, бордель и стадион…
Дневной азан или вечерний звон,
Минх; иль месса – вряд ли различишь.
В круговороте следствий и причин
Я медленно седею на лету,
Вкруг сердца осязая пустоту.
Наш Витебск прожит, выжат и в прокат
Сдается – всем желающим подряд.
Но фреска да хранит парящих нас...
Прошу: живя хотя б еще сто раз,
Женясь, плодясь и пополняя счет,
И беспокоясь глории насчет,
Нравоуча детей, грубя врачу –
Не отдавай забвенью-палачу
Ты бедной Беллы смутные черты…
Но знаю я –
меня уронишь ты.