Луч скользнул по стенам светло-синим…
Спит дочурка… В кресле дремлет мать…
Вдруг, проснувшись, девочка спросила:
«Мама, это страшно – умирать?»
Встрепенулась… Ком сглотила в горле…
Губы закусила до крови…
«Жизнь твоя – огромная, как море!
Ты живи, котёнок, ты живи!»
Мама гладит бритую макушку,
(И, себя настроив: «Не реви!»),
Поправляет мокрую подушку,
Да тихонько шепчет: «Ты живи!»
Рак… Неоперабельный… (В России),
Денег нет, чинуш глухая рать…
А девчушка снова мать спросила:
«Мама, это больно – умирать?»
А какая боль в одном лишь взгляде!
И кадилом местный поп махал…
Только в это время на «Палладе»
Патриарх Московский отдыхал…
Ведь ему нужней... Он нужен людям!
В окруженьи длиннополых «дам»…
Пусть «верховный шеф» его осудит…
Как там говорится? «Аз воздам!»