На улице то дождь, то солнце,
То ветер - спутник перемен.
Сижу, ем пряники с вареньем
И маюсь, в ожиданьи тем.
А кто-то пишет о великом;
О смысле жизни, о Творце,
О мире ярком и безликом,
О том, что ждёт нас всех в конце.
О всём читал я, было дело,
О всём писал я - есть грешок.
Всё больше скучно, неумело,
Но в этом я не одинок.
Не одинок я в мыслях праздных,
Метаниях больной души.
Не одному мне, кто-то тайный
Ночами шепчет: - "Напиши".
"Скажи что думаешь, доверься
Бумаги белому листу.
Будь весел, грустен, плачь и смейся,
Как ветер, ночью, на мосту.
Молчать, удел рабов послушных,
А ты свободный человек.
Успей сказать о том, что понял
Или не понял, за свой век."
Я покоряюсь воле Высшей.
Пишу, пишу, пишу, пишу ...
И чувствую - живу на свете
Страдаю, радуюсь, ..., дышу.
Пускай читатель, очень строгий,
Прочтя несвязный лепет мой
Устало скажет: "Слог убогий...".
Я в этом весь, я был собой.
И пусть среди усталых будней
В чести тоска и не уют.
Один из многих я, кто даром,
Давал словам, в душе, приют.
04. 08. 2018